Nš 26/ Primavera (marzo) de 2016   HARTZ
   
   
  ERNESTO FRATTAROLA
   

  GUANTES 
  Me acuerdo de las manos de mi padre.

Me gustaban.

  
  Me gustan todavía,  
  aunque ya no me miren.

Eran suyas, eran él.
Eran como la madre de mis manos.

A veces me avergüenzo de mis manos.
Dicen lo que no soy, lo que me falta.
Y se esconden.

Mis manos casi siempre tienen frío.
Mis manos me dan ganas de llorar.

Ellas lloran

  
  y escriben
  
  envueltas en las manos de mi padre.  
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