Entender algo no significa amarlo,
hay una breve luz en lo imperfecto,
la desconfianza del sentido.
En la celda un hombre se levanta,
se lava, cubre
su rostro con la mano un latido,
la noche
ha llegado.

2

La prisión se construyó
cerca de un parque natural.
Hacía sol esa mañana aunque allí
llovía siempre.
Dicen que el hombre mató a la mujer.
Truenos por los montes
(como voces).
Llovía.

3

Ahora en el desayuno no llueve
pero las nubes amenazan
y el dolor viene y se va,
viene y se va,
¿demasiado alcohol
o es la lluvia? Dicen que el agua ayuda
pero por la ventana todo está seco.
Algo se acerca.