a Leopoldo María Panero

Tanto amor regido por estados de ánimo, climas, relojes, adrenalina

(y tirar besos por la ventana entreabierta a marzo),

interrogando a Campanilla: ¿qué estoy haciendo?,

y me pregunto adónde tripulaban los versos-niños perdidos para siempre

(el hierro forjado de las barandas perdurará, y no el beso).

Me pregunto qué ha de ser del futuro en el futuro.

Qué será de Peter Pan.

Qué será de nosotros vosotros ellos en el futuro.

Y qué ha de ser el presente en el pasado mutuo (besos de dos en dos,

soldaditos en fila india y desarmados,

casi-casi-líquidos en atrincheradas esponjas).

A mí me salva este verso, pero a ti, ¿qué te salva

a ti, Peter Pan? ¿Por qué ríes cuando tiro mis besos por la ventana?

Tú alardeas de otra manera, Peter Pan (y a mí no me interesa reír

ya más).

Tú eres alas

y no derrochas en balde amor cual yo

interrogándome.

Tú posees amor de sobra, pero

imagino cómo lloras (sabiéndote tan niño y tan viejo

a la vez, en presente siempre y visceral-veleta).

Yo, al menos, he de morir, he de vivir y he de ¿realizar? y morir,

y es hermoso envejecer.

Pero tú, endeble bergantín: te quiero, verde y musgo-punky,

bogarás y bogarás incondicional y diletante aleteador

en la nada (juicio con resaca), (Zen-con-fusión, inmortal fuselaje

en las cortezas de limón ácido del presente, iluminado y divertido),

y antes de irme, te diré adiós con la mano, Peter Pan, adiós, adiós,

adiós, Peter-

(niño perdido en las bujías de gas de los ángeles...)

-Pan. Etc.