Los cazadores están llenos de rabia,
de borracha testosterona cobarde:
son señores que infunden respeto
desde su planchado traje de entre semana,
con su perfecto conjunto jara y sedal.

Encañonan a ciervos, osos, elefantes y conejos,
oyen palpitar sus corazones asustados
pero no sienten misericordia,
ni notan su angustia, el miedo;
aprietan el gatillo palpitantes,
azuzan a sus perros esclavos
—a los que afirman querer
y que luego ahorcan
o arrojan a una fosa cuando
envejecen y no sirven para nada—.

Los cazadores te desuellan
con manos de garfio,
ensucian el campo
con sus desafiantes risotadas,
con cartuchos vacíos
—flácidos como
sus penes—.

Hartos de vino y chorizo,
se hacen fotos con sus trofeos:
cabezas cortadas,
sangre en el maletero.

Los cazadores son especialistas
que gruñen orgullosos diciendo
que su afición asesina y cobarde
es propia de hombres hombres hombres
—toreros y matarifes de fin de semana—.

Se envalentonan matando crías,
ignorando gritos de dolor,
ensangrentando plumas y
arrancando pieles.

Vigilad,
porque si el mundo envileciera más,
los cazadores —ellos y ellas—,
ya saben cómo apretar
el gatillo sin empatía,
desollarte, devorarte
y que tu cabeza sea
un bonito trofeo en su salón.